La première page de Vagabonde annonce au lecteur qu'il n'y a pas d'histoire, pas de personnages, pas de fin, mais un début. Les mots des gens, les rencontres, celles des cafés, des parcs, des oreilles de l'auteur qui traînent dans les rues de Paris et d'ailleurs. Vagabonde, chasseuse de mots, l'auteure invite le lecteur au voyage, celui qu'on fait à pied, en lisant, en rêvant, en écoutant, en ralentissant. Une déclaration aux mots, aux gens, au quotidien magique. Un livre pour s'ébahir, comme un jeune amoureux, sincère, exalté, parfois naïf, mais vrai devant les petites choses.
La première page de Vagabonde annonce au lecteur qu'il n'y a pas d'histoire, pas de personnages, pas de fin, mais un début. Les mots des gens, les rencontres, celles des cafés, des parcs, des oreilles de l'auteur qui traînent dans les rues de Paris et d'ailleurs. Vagabonde, chasseuse de mots, l'auteure invite le lecteur au voyage, celui qu'on fait à pied, en lisant, en rêvant, en écoutant, en ralentissant. Une déclaration aux mots, aux gens, au quotidien magique. Un livre pour s'ébahir, comme un jeune amoureux, sincère, exalté, parfois naïf, mais vrai devant les petites choses.
