L'eau coule dans le vin, le pétale dans la couleur. L'eau s'évapore, reste l'amphore, la poutrelle et du pétale le parfum, en souvenir. D'où vient la flamme ? semble demander la bougie s'en inspirant ? Où conduit-elle ? répondrait le sage s'éteignant ? Et la nuit demeure dans l'étoile, dans les profondeurs de l'oiseau, et, dans l'âme, l'oiseau dans le chant. Le chant ! Comme le fruit, il est de l'arbre qui désoriente vers la nuit, comme la montagne aussi éloigne la distance que mesure le coeur. Et si, hors brutalité, l'on allait à la rencontre des signes exposant la nuit ? Peut-être aideront-ils de nouveau à désarmer des histoires.
L'eau coule dans le vin, le pétale dans la couleur. L'eau s'évapore, reste l'amphore, la poutrelle et du pétale le parfum, en souvenir. D'où vient la flamme ? semble demander la bougie s'en inspirant ? Où conduit-elle ? répondrait le sage s'éteignant ? Et la nuit demeure dans l'étoile, dans les profondeurs de l'oiseau, et, dans l'âme, l'oiseau dans le chant. Le chant ! Comme le fruit, il est de l'arbre qui désoriente vers la nuit, comme la montagne aussi éloigne la distance que mesure le coeur. Et si, hors brutalité, l'on allait à la rencontre des signes exposant la nuit ? Peut-être aideront-ils de nouveau à désarmer des histoires.
