Les êtres et leurs ombres ont quitté le jardin. Les chaises se regardent, se demandant si elles doivent converser entre elles ou se taire. I1 y a: un ciel fendu, des branches qui coupent l'air, un bassin octogonal habitué à nos larmes. Il n'y a plus de nuit et le jour n'est pas encore créé. - Les anges ne connaissent pas la Terre. Cette poésie s'écrit - et se lit- à la frontière de la vie et de la mort, là où le ciel disparâîtdans le ciel.
Les êtres et leurs ombres ont quitté le jardin. Les chaises se regardent, se demandant si elles doivent converser entre elles ou se taire. I1 y a: un ciel fendu, des branches qui coupent l'air, un bassin octogonal habitué à nos larmes. Il n'y a plus de nuit et le jour n'est pas encore créé. - Les anges ne connaissent pas la Terre. Cette poésie s'écrit - et se lit- à la frontière de la vie et de la mort, là où le ciel disparâîtdans le ciel.
