"- Qu'as-tu Fred?" "- Rien, maître" Et il jetait nerveusement son instrument détesté et détestable sur une feuille aveugle à tous ses tourments. Rien, rien, rien. Rien à dire, rien à faire. Rien à apprendre? Rien à enseigner? D'où provenaient alors tous ses rires, tous ces gestes? Que voulaient-ils dire? Ce "rien", qui contenait tous les bonheurs et tous les malheurs de Fred, semblaient bien vide à mes yeux. Enseigner le "rien" sauverait-il peut-être fred? Apprenait-on "rien"? "Rien" était-il quelque chose? Peut-être que rien ne comptait plus que "tout". Mais lorsqu'on était mauvais élève, était-on bon en "rien"?
"- Qu'as-tu Fred?" "- Rien, maître" Et il jetait nerveusement son instrument détesté et détestable sur une feuille aveugle à tous ses tourments. Rien, rien, rien. Rien à dire, rien à faire. Rien à apprendre? Rien à enseigner? D'où provenaient alors tous ses rires, tous ces gestes? Que voulaient-ils dire? Ce "rien", qui contenait tous les bonheurs et tous les malheurs de Fred, semblaient bien vide à mes yeux. Enseigner le "rien" sauverait-il peut-être fred? Apprenait-on "rien"? "Rien" était-il quelque chose? Peut-être que rien ne comptait plus que "tout". Mais lorsqu'on était mauvais élève, était-on bon en "rien"?
