Hier encore, j'étais traversée par un doux marasme, une mélancolie docile et une ironie grandissante. A travers elle, je m'étais rencontrée. Je grandissais. Je respirais et j'étais vivante... Je décidais alors d'écrire, de sauver mon expérience. Ecrire sur moi. M'impliquer avant d'atteindre les autres, comme un premier exercice, un autoportrait. Ecrire devenait cette espèce d'évidence rare qui colle aux tripes sans vous lâcher, les mots s'alignant sur les failles, les noirceurs et les sourires : le raisonnement de la folie.
Hier encore, j'étais traversée par un doux marasme, une mélancolie docile et une ironie grandissante. A travers elle, je m'étais rencontrée. Je grandissais. Je respirais et j'étais vivante... Je décidais alors d'écrire, de sauver mon expérience. Ecrire sur moi. M'impliquer avant d'atteindre les autres, comme un premier exercice, un autoportrait. Ecrire devenait cette espèce d'évidence rare qui colle aux tripes sans vous lâcher, les mots s'alignant sur les failles, les noirceurs et les sourires : le raisonnement de la folie.
