Dehors l'harmattan souffle sur la mer, sec comme la peau d'une pastèque. Sur la corniche, la mer charrie les immondices et colore les mots doux des amants de l'ombre. Le soleil tape fort, au point de rendre difficile tout effort, ce soleil qui semble tirer des mines de l'intérieur, ce soleil dilapidé par nos dirigeants, ce soleil qu'on achemine vers le port.
Dehors l'harmattan souffle sur la mer, sec comme la peau d'une pastèque. Sur la corniche, la mer charrie les immondices et colore les mots doux des amants de l'ombre. Le soleil tape fort, au point de rendre difficile tout effort, ce soleil qui semble tirer des mines de l'intérieur, ce soleil dilapidé par nos dirigeants, ce soleil qu'on achemine vers le port.
