Mars 2020 : pandémie. Tout ralenti, puis tout s'arrête. Mon temps s'étire, mes peines aussi. Terminée la diversion; l'école, le travail, la danse. Je n'ai plus d'échappatoire. J'ouvre mon ordi et crache ta mort sur mes pages Word. Ça m'apaise. C'est ça que font les gens qui perdent leur père à 18 ans ? Écrire en espérant qu'on les félicite d'en haut ? Qu'importe. Tiens. Le voici, mon livre.
Par ce récit que vous vous apprêtez à lire, je vous invite au cœur de mon intimité émotionnelle. Je n'ai pas la prétention de me considérer comme une auteure née ni d'être une experte de la littérature ou des mots. J'ai simplement voulu coucher un bout de mon histoire sur papier. Malgré la délicatesse du sujet, je souhaite sincèrement que votre lecture soit parsemée de douceur et de sérénité. Le deuil n'est pas que catastrophe. Avec amour, Corinne.
